Convalescence secrète

9 decembre 2008


Scroutt salua d’un signe de tête les autres membres de la Salamandre –comme ils se surnommaient dorénavant- et se dirigea vers l’orée de la forêt afin de rejoindre la pièce en pierre par laquelle elle était arrivée dans Brocéliande. Elle traversa le miroir en sens inverse et pointa sa baguette sur la chandelle gravée du « S » qu’elle éteignit d’un Nox.

Elle se retrouva instantanément dans la cuisine silencieuse de sa petite maison. Seul le bruit d’une goutte d’eau, tombant à intervalle régulier, venait rompre la quiétude des lieux. Il faudrait qu’elle demande à son frère de changer le joint du robinet, se dit-elle en se levant, mais avant, elle devait trouver une nouvelle cachette pour son patient …
La jeune femme se leva et observa quelques secondes son reflet dans la vitre. Elle avait retrouvé son apparence normale mais elle avait une mine pitoyable !
Elle poussa un soupir, servit un reste de soupe qu’elle réchauffa d’un enchantement avant de descendre au sous-sol où elle avait installé un lit dans un coin.

« Soupe de poireaux. Ça nettoie les intestins. » Lâcha-t-elle en déposant l’assiette sur le carton qui servait de table de nuit,  indifférente au fait qu’il soit deux heures du matin passées.

Soulevant lentement les paupières, l'esprit encore embrouillé par un sommeil proche du coma; Darren éprouva toute la peine du monde à percer l'obscurité environnante. Tel un malade chétif, il se retrouvait allongé dans ce qui semblait être un débarras, laissé à l'abandon depuis bien trop longtemps. Pire qu'un sac à main de bonne femme, le désordre le plus complet régnait dans ce taudis, indigne d'accueillir le Grand Darren O'Connor! Comment était-il arrivé là? Tout était encore trop flou pour l'ancien Serpentard, qui peinait à rassembler ses derniers souvenirs. Un bandage lui encerclait la tête, signe que quelqu'un veillait à son rétablissement. Mais qui? Ce sous-sol n'avait rien d'une chambre proprette de Saint-Mangouste. Darren éprouva très vite un besoin presque obsessionnel de résoudre le mystère de ces lieux. Brusquement, il tenta de se redresser sur son lit, mais seul le haut de son corps lui répondit. L'ancien attrapeur s'effondra alors sur son oreiller, tandis qu'une terrible sensation vint obscurcir ses pensées : Il ne sentait plus ses jambes...

Mais ses doutes furent troublés par l'arrivée impromptue d'une jeune femme qui ouvrit sans ménagement la trappe qui conduisait à l'étage supérieur. Un rayon de lumière vint alors aveuglé le serpentard qui se réfugia sous ses couvertures. Puis, une voix finit par l'informer que le repas était servis, contraignant Darren à se retourner vers l'inconnue. Sans égard, il envoya valdinguer l'assiette de soupe.

"J'en veux pas de ta merde! Dis moi plutôt qui tu es, et ce que je fiche ici! "

La soupe éclaboussa les vêtements de Tara et lui ébouillanta les mains. La jeune femme serra la mâchoire et ferma les yeux durant quelques secondes. Elle avait eu une longue, très longue journée, alors cet abruti n'avait pas intérêt à lui courir sur le haricot.

"Tu n'as pas faim ? Très bien, laisse toi dépérir, siffla-t-elle en nettoyant son pull d'un coup de baguette et en ramassant les bris de verre posés au sol, mais ne compte pas sur moi pour t'amener autre chose à manger."

Elle le connaissait ce gamin capricieux. Tara s'intéressait assez au quidditch pour avoir suivi les frasques de Darren O'Connor lorsqu'il jouait encore au Pies de Montrose et elle était bien décidée à ne pas se laisser marcher sur les pieds par cet individu pétri d'arrogance. Elle s'approcha alors tout près de son patient pour lui souffler: "Et si tu t'avises de casser une autre de mes assiettes je te garantis que tu vas le regretter."

Comme pour donner corps à ses propos elle défit le bandage qui couvrait son crâne d'un geste brusque puis elle appuya de la pointe de sa baguette sur la commotion.

"C'est encore douloureux ?" s'enquit-elle d'un air professionnel bien qu'elle connaisse déjà la réponse.

Le grand Darren O'connor n'obtenu aucune réponse à ses interrogations, bien au contraire, il eut droit à de sévère remontrance de la part de la caractérielle femelle. Celle-ci était loin de se laisser faire, au point de laisser l'arrogant Serpentard quelque peu pantois. Sa blessure à la tête, lui avait très certainement provoquer une forme d'amnésie. Tel un mioche qui refusait obstinément de manger sa ratatouille, l'ancien attrapeur jeta un regard de travers à sa soigneuse. Mais pour qui se prenait-elle? Personne ne pouvait se permettre l'affront de lui donner des ordres! Pour l'heure, les seuls souvenirs qui remontaient à la surface provenaient de sa scolarité à Poudlard. Etait-il tombé à nouveau de son balai? Assurément non. Cette pièce qui s'apparentait plus à un cachot qu'à une infirmerie, cachait sans doute de plus noir desseins. Darren se tourna alors vers la jeune femme, pour lui signifier son mépris.

"Ah je comprends... Tu veux me retenir en otage pour obtenir une quelconque rançon auprès de ma riche famille sang-pur! Tu te crois futée? Et bien sache que rien ne pourra faire plier un O'Connor! "

Mais l'arrogant irlandais poussa un petit gémissement plaintif quand l'inconnue tira brusquement sur le bandage qui lui encerclait la tête.

"Par Merlin! Tu es aussi adroite qu'un troll manchot! Je te jure que je te le ferai payer très chèrement si j'arrive à me lever... "

Darren voulut se relever mais tomba lourdement sur son séant. Il contempla d'un regard incrédule ses jambes inertes.

"Tu m'as drogué ou quoi? "

Un otage... Mais où allait-il chercher tout ça ? Tara leva les yeux au ciel avant de reporter son attention sur la plaie de son patient. Elle examina son front pendant quelques minutes, -le temps de se faire insulter de troll manchot, entre autre- puis elle changea le pansement pour en mettre un propre. Le processus de cicatrisation suivait son cour, mais à vrai dire, ce n'était pas ce détail qui inquiétait le plus la médicomage dans l'état de santé de Darren O'Connor... Elle devait tirer des choses au clair et pour cela, une petite conversation avec l'ancien joueur de quidditch s'imposait.

"En avez vous terminé avec vos accusations ? s'enquit-elle en croisant ses bras sur sa poitrine, j'aimerai pouvoir vous parler sérieusement..."

Si ce bougre d'idiot poursuivait ses insinuations douteuses, Tara montait se coucher. Elle n'avait pas de temps à perdre en conversations stériles.

"De quoi vous souvenez-vous au juste ?"