C'est la rue qu'est à nous [Klemens][Mercredi 11 Juin]

Joan mordit à belles dents dans son sandwich. Un filet de sauce huileuse dégoulina le long de son menton; elle l'essuya d'un revers de manche tout en mâchant avec satisfaction, les yeux rivés sur le journal qu'elle avait posé devant elle sur la table. Le dernier numéro du Cognard était sorti de la presse ce matin-même, et Joan en avait rempli son sac à dos élimé, s'engageant à les porter à leurs principaux distributeurs, à savoir divers commerces et établissements du quartier sorcier de Londres qui les proposaient chaque semaine à la vente. Elle n'avait pas encore eu l'occasion de lire les articles écris par ses camarades, et ne les découvrait que maintenant, au sortir d'une réunion de plus de trois heures au cours de laquelle l'équipe avait établi le sommaire du numéro à venir, accompagnés par le ronronnement continu de la presse qui oeuvrait dans la pièce voisine, crachant avec régularité des dizaines d'exemplaires magiquement reliés du journal. Ces réunions étaient toujours passionnantes, mais passer en revue tous les projets d'articles et les partager entre les différents rédacteurs était une tâche fastidieuse qui ne manquait jamais d'éreinter Joan; c'est donc avec un enthousiasme aussi débordant que la mayonnaise qui le garnissait qu'elle dévorait maintenant son sandwich, heureuse de pouvoir reprendre des forces à la terrasse d'un snack bon marché perdu dans l'une des petites rues sinueuses du Quartier des Embrumes.

Joan ne jeta qu'un rapide coup d'oeil à l'article qu'elle avait signé cette semaine. Perdu en troisième page, il relatait la violente répression par les forces de l'ordre d'une manifestation pacifiste qui s'était déroulée à Sofia le lundi précédent. Quelques centaines de sorcières et de sorciers avaient défilé dans les rues en une marche silencieuse visant à dénoncer les abus perpétrés à l'encontre des prisonniers dans le plus grand établissement pénitentiaire du pays, une situation qui s'était soldée au début du mois de Juin par le décès d'une jeune détenue. La Brigade Magique n'avait pas tardé à prendre les protestataires en tenaille et les avait assaillis avec une violence que la source de Joan avait qualifié d'"effrayante", faisant de nombreux blessés.

Joan avait pris soin de terminer son article sur une note positive, assurant que les militants Bulgares ne renonçaient pas, que d'autres actions seraient organisées, et incitant ses lecteurs à garder à l'esprit que la société britannique n'était pas la seule à merder. L'Angleterre magique vivait actuellement des moments difficiles, qui servaient de terreau à une colère grandissante; il était donc bon de rappeler à ses camarades qu'ils n'étaient pas seuls, que dans d'autres pays aussi les peuples étaient en lutte.

Joan appréciait beaucoup son activité au sein du canard. Elle avait à son sens une plume correcte, bien qu'elle n'arrivât pas à la cheville de certains de ses camarades d'un point de vue stylistique et que ses textes comptassent souvent plus de fautes d'orthographes que de mots; mais, surtout, elle trouvait satisfaisant de mettre la main à la pâte pour déterrer les affaires les plus sombres et les plus honteuses qui minaient le paysage politique de Grande-Bretagne et d'ailleurs. Rejoindre l'équipe du journal lui avait de plus permis de se remettre à jour rapidement sur la situation du pays lorsqu'elle était rentrée de ses périples continentaux, deux ans auparavant.

- Eh ben putain, siffla-t-elle en repliant le journal au terme de sa lecture.

- Dis pas ça. C'est un juron insultant et oppressif qui dénigre les travailleuses du sexe.

Joan retint à grand-peine un soupir excédé et piqua une frite dans l'assiette de la demoiselle brune attablée en face d'elle.

- Pas quand je le dis, répondit-elle, la bouche pleine. Je considère plutôt ça comme un hommage, tu vois, comme quand les curetons disent "mon dieu". J'invoque, j'appelle à moi la communauté des filles de joie pour qu'elles soient témoins de ce qui me choque, parce que leur avis m'importe, tu vois, parce que je les estime, et je...

Avec un feulement courroucé, sa camarade l'interrompit, se lançant dans une tirade moralisatrice à laquelle Joan ne prêta qu'une oreille distraite. Ce n'était pas la première fois qu'elle se faisait sermonner ainsi par la brunette; Margaret était une nana vachement intelligente et plutôt marrante quand elle faisait un effort, mais elle avait une fâcheuse tendance à faire toujours montre d'une combativité agressive et à fliquer constamment son entourage, ce que Joan avait beaucoup de mal à supporter. Mais bon, elle avait aussi de bons côtés; c'était elle après tout qui l'avait invitée à aller manger un morceau au terme de la réunion du Cognard, dont elle était elle aussi rédactrice bénévole. Aussi Joan la laissa-t-elle prêcher sans l'interrompre, se contentant d'attendre tranquillement que son flot de paroles se tarisse de lui-même. Elle laissa ses pensées et son regard vagabonder, engloutissant son Américain avec autant de classe qu'une utopie marxiste.

Le Quartier des Embrumes souffrait d'une mauvaise réputation qui dépassait même les murs de Londres. On le disait repaire de tout ce que la capitale comptait de trafiquants, de tueurs, de junkies, de mages noirs, de loup-garous, de dingues et de paumés. Comme toutes les réputations, celle-ci était composée d'un tiers de vérité et de quatre tiers d'exagération; les Embrumes était avant tout la partie la plus désargentée de la ville et la faune locale était par suite plus sombre, plus dure et plus  grave que celle qui peuplait les quartiers voisins du Chemin de Traverse; mais on trouvait dans ses rues tortueuses plus de galériens que de camés et d'assassins. Elle observa pensivement une femme sortir d'une supérette, un gamin dans une main, une baguette magique dans l'autre, suivie par une procession de sacs de course; ses traits étaient plus tirés que ses cheveux qui s'échappaient en mèches filandreuses de son chignon lâche. Là, un jeune mec à la barbe hésitante habillé à la moldue marchait d'un pas pressé, une pile de livres et de parchemins sous le bras; il esquiva de justesse un grand type mince aux cheveux bruns et aux traits élégants.

Joan fronça les sourcils, observant attentivement le type. Elle avait une putain - petit regard vers Margaret, qui n'avait apparemment toujours pas fini sa diatribe - de bonne mémoire des visages, et elle était sûre qu'elle avait déjà vu celui-ci; le front haut, les sourcils broussailleux, la peau pâle, oui, elle connaissait ce mec, elle en était persuadée. Elle l'avait déjà rencontré. Pas ici, pas à Londres.

- Klemens! gueula-t-elle alors, se levant dans un raclement de chaise. Eh oh, Dabroski!

Elle se tourna vers Margaret, qui avait interrompu son discours et l'observait maintenant avec une surprise indignée.

- J'en ai pour deux minutes, c'est un vieux pote à moi, s'excusa-t-elle avec bonne humeur.

Elle se dirigea à grandes enjambées vers le type et se planta nonchalamment devant lui avec un large sourire, les bras croisés sur sa poitrine.

- Salut, camarade! le salua-t-elle d'un ton enjoué. Tu me remets? Budapest, y a une paire d'années.

Elle lui laissa un peu de temps, attendant de voir s'il la reconnaissait; avec une exclamation semblable à un rire, à mi-chemin entre l'amusement et l'incrédulité, elle lui flanqua alors, en toute amitié, un bon coup de poing dans le bras.

- Ben alors, qu'est-ce que tu fous dans ce pays? T'as posé le baluchon, ça y est?

Lorsqu'elle l'avait rencontré, le type était plutôt du genre baroudeur; l'Angleterre n'était-elle qu'une étape dans son épopée ou avait-il fini, comme elle, par s'y échouer? Dans tous les cas, revoir ici celui qui avait été un bon camarade de boisson pendant les quelques mois où ils s'étaient côtoyés dans la capitale hongroise était un agréable anatopisme.