All the best women are married, all the handsome men are gay [Ythel, Gil, Ahren]

Gillian releva doucement la tête de ses notes, passant une main fatiguée devant ses yeux. Pourquoi avait-elle accepté de venir à ce fichu congrès, déjà? Ce n'était pas pour ça qu'elle avait signé, franchement. Elle était briseuse de sorts, par Merlin, pas employée de bureau, et cela n'avait pour elle strictement aucun intérêt d'assister à une conférence internationale sur la régulation des actes des briseurs de sorts. On lui disait quoi faire, elle exécutait. Elle préférait de loin laisser aux politiques le soin de définir ce qui était bien ou ce qui était mal. Gillian, elle, faisait son boulot.
Elle se releva, souhaitant rejoindre son lit... lorsque l'évidence la frappa. Elle n'était pas dans la grande bibliothèque de l'hôtel où elle résidait, à Kiev, le temps de la conférence. Elle n'était pas assoupie sur ses notes sur une des nombreuses tables de travail, entourés par d'autres participants de la conférence. Que fichait-elle à Poudlard, dans son ancien dortoir?

Si c'était une blague, elle était loin d'être drôle.

C'était un rêve, voilà. Un simple rêve. Elle ferma les yeux, se pinça le bras droit... rien. Elle était toujours là, habillée comme lorsqu'elle s'était endormie d'une large cape bleue sur un grand jean et une chemise, exactement dans le même état que lorsqu'elle s'était endormie... mais elle ne se trouvait plus là où elle était censée être. Ce. N'était. Pas. Normal. Elle refusait de céder à la panique, refusait de retomber dans l'état où elle tombait, plus jeune, lorsqu'elle ne contrôlait plus une situation.
Elle avait trente-six ans, était maman, avait un emploi, une situation stable... Elle ne pouvait plus se permettre de craquer. Mais elle la sentait, tapie au fond d'elle-même, cette sensation horrible. Elle s'avança à petit pas de l'endroit où elle savait que son lit se trouvait, près de vingt ans auparavant. Elle avait toujours eut l'habitude de garder, sur sa table de nuit, quantité de photos et d'images. Il n'y avait aucune raison pour qu'elles s'y trouvent, se raisonna-t-elle. Si elle se trouvait à Poudlard, c'était à son époque, une autre personne devait occuper son lit...
Mais tout s'effondra lorsqu'elle s'en approcha.
Une grande photo de famille, mouvante, prise dans le grenier de ses grands-parents en France. Une photo d'elle et Kat, souriant de toutes leurs dents à l'objectif. Elle avec Penny sur les genoux. Une photo moldue, faisant presque figure d’intruse, où on pouvait voir Megan, Eliott et Jeremy, secouant leurs mains face à l'objectif.
Sur aucune de ces photos elle n'avait plus de douze ans.
Elle reconnaissait même, posé sur une chaise juste à côté du lit, son uniforme de Quidditch, qu'elle n'avait pu porter qu'une année avant qu'il ne devienne trop petit.

Gillian avait été habituée à pouvoir réagir dans tous les types de situations. Elle était briseuse de sorts, travaillait pour les gobelins, elle avait été forcée à apprendre à réagir vite, et bien, et de manière adéquate lorsqu'elle se retrouvait devant une situation complètement inédite. Elle avait affronté des monstres, s'était cassé la tête à défaire des sortilèges centenaires, avait parfois même frôlé les blessures... Mais jamais, au grand jamais elle ne s'était retrouvée comme ça. Oui, elle avait parfois eut de gros problèmes à définir quelle avait été la meilleure marche à suivre, mais jamais elle ne s'était retrouvée complètement désemparée devant quelque chose qu'elle ne pouvait contrôler.
Ne. Pas. Paniquer.

Elle eut un geste réflexe vers l'endroit où était censé se trouver sa baguette magique, se rassérénant légèrement en sentant le contact rassurant de l'objet contre sa main. Si elle se trouvait là, qui savait ce qu'elle pourrait trouver?
Rester en mouvement. Elle s'aventura au-dehors du dortoir, cherchant autour d'elle des signes qui lui donneraient une explication, une raison à sa présence ici...
Gillian n'avait jamais pensé qu'elle retournerait à Poudlard. Le château était la scène de trop de mauvais souvenirs, de trop de pleurs et de cris, de trop de rages et de colères. Elle ne s'y sentait plus à l'aise, plus chez elle, d'un certain côté. Elle y avait passé cinq ans de sa vie, y avait rencontré des gens absolument fantastiques, formidables, qu'elle voyait toujours pour certains.
L'une était toujours sa meilleure amie, elle en avait épousé un autre, elle était toujours en contact avec deux ou trois... mais la majorité l'avait tellement fait souffrir qu'elle n'avait jamais plus voulu avoir de contacts avec aucun d'entre eux. Elle n'était pas rancunière. Gillian n'avait jamais été du genre à tenir rigueur à qui que ce soit. Mais les blessures était toujours présentes, toujours vives, même vingt ans après.

Et elle, comment ferait-elle pour regagner sa maison? Et si elle restait bloquée à cette époque?
Non, ce n'était pas possible, tenta-t-elle de se raisonner. Elle avait vécu tout ce qui lui était arrivé entre ses douze et ses trente-six ans, elle ne pouvait pas rester bloquée à cette période, c'était impossible. Elle devait trouver un enseignant, un prof, quelqu'un...
Gillian avait atteint le couloir, courant presque en se dirigeant vers la salle des professeurs... avant de s'arrêter brusquement. Et si elle n'était pas la seule concernée? Elle n'avait pas pris le temps de vérifier, dans son dortoir, si les autres lits étaient occupés... mais si tout le château avait soit vieilli, soit rajeuni, comme elle?
Ce n'était pas possible, non. Mais son esprit, habitué à formuler des hypothèses, semblait déjà essayer de construire un scénario. A ce moment-là, les profs lui seraient inutiles.
Elle fit volte face, se retrouvant face à une petite fille en train de pleurer. Des longs cheveux blonds, des grands yeux bleus baignés de larmes, elle ne semblait pas avoir plus de trois ans. Et elle lui faisait tellement penser à son Elisabeth, plus jeune... Elle s'accroupit, arrivant au même niveau que la fillette, lui faisant un sourire rassurant.

" Pleure pas, ma puce, tout va bien. Tu t'appelles comment? "
" Ci... Cindy... Je veux ma maman... S'il te plaît... "

Cindy. Cindy Hamilton, petite blonde un peu peste, un peu fouine, de Serpentard. Gillian ne l'avait jamais particulièrement appréciée, et elle avait été tellement horrible en cinquième année qu'elle n'avait jamais essayé d'en savoir plus. Mais là, c'était une petite fille, un petit bébé qu'elle avait devant les yeux. Elle ne pouvait pas décemment la laisser toute seule, effrayée, dans un château qu'elle ne connaissait pas.

" Je ne sais pas où est ta maman, chérie, mais tu vas venir avec moi pour le moment, d'accord? "

Elle prit délicatement la fillette dans ses bras, calant son visage contre son épaule, avant de repartir. Cindy avait commencé à sucer son pouce, le corps toujours secoué de sanglots, mais elle semblait aller mieux. Et Gillian n'était pas plus avancée. S'occuper de la petite fille l'avait éloignée de ses pensées, mais elle n'avait toujours strictement aucune idée de ce qui lui arrivait. Et avoir quelqu'un sous sa responsabilité l'aidait beaucoup à tenir la panique qu'elle sentait monter éloignée d'elle.
Elle continua à vadrouiller dans les couloirs, espérant tomber sur quelqu'un qu'elle connaîtrait… Elle pourrait toujours se diriger vers la bibliothèque, en dernier recours, mais elle ne savait pas trop si elle serait capable d'y trouver ce qu'elle cherchait. Qui avait déjà entendu parler d'un sortilège capable de vieillir ou de rajeunir toute une population? Même durant ses études ou ses nombreux voyages, où elle avait rencontré tout de même un sacré paquet de situations étranges, jamais elle n'avait entendu parler de quelque chose comme ça.
Elle descendit une volée de marche, s'arrêtant d'un coup en reconnaissant une silhouette familière devant elle. Une large chevelure brune, une silhouette plutôt petite, un pyjama qu'elle connaissait pour l'avoir vu beaucoup porté au moment où elles étaient étudiantes.

" Kat! "

Elle s'avança vers la jeune femme, remontant d'un bras habitué la petite fille contre son épaule. Trois enfants en bas âges, les habitudes ne s'effacent pas. Mais plus elle s'approchait, plus elle s'apercevait de ce qui ne collait pas. Cela faisait des années que sa meilleure amie n'était plus coiffée de cette manière-là, que son visage s'était légèrement arrondi, que son corps avait pris quelques formes… Elle avait vieilli, avait pris le visage d'une femme adulte, mariée, épanouie. La Kat qu'elle avait devant les yeux était trop jeune, trop fraîche, trop étudiante. Ce n'était pas sa Kat.
Elle s'arrêta devant elle, ne sachant trop que dire, la dévisageant de manière insistante.

" Tu as vingt ans, n'est-ce pas? "

Elle se fichait d'avoir l'air bizarre. La situation ne l'était que trop.
Si Kat n'avait que vingt ans, et elle trente-six… Alors, elle connaissait une partie de sa vie future, qu'elle-même ne connaissait pas, réalisa-t-elle d'un coup. Le futur pourrait être changé. Leurs vies entières en seraient affectées. C'était pire qu'un retourneur de temps, et de très loin.

" Est-ce que tu sais ce qui nous arrive? Non, question bête, oublie. Tu as vu… je ne sais pas, les profs, quelqu'un qu'on connaît? "

Elle commença à regarder autour d'elle, espérant voir arriver ceux qu'elle venait de citer. Mais il y eut juste une petite fille de onze ans qui passa en courant au bout du couloir avant de disparaître. Au moins, même si elle était plus jeune, Kat était une adulte. Et même à vingt ans, elle était toujours sa meilleure amie. Elle n'était pas toute seule.

" Je suis contente de t'avoir trouvée, souffla-t-elle doucement. "

Si elle avait été toute seule, même si la petite fille qu'elle portait dans les bras la poussait à garder son calme et à se comporter de manière censée, elle ne savait pas comment elle s'en serait sortie.