Jeune talent et vieux mécène [Amelia]

Amelia recula de quelques pas, poussant un dernier soupir. Elle avait fini. Elle n'était pas sûre de le faire, pour être honnête. Avec son hospitalisation, elle avait été assez faible durant quelques jours et avaient perdu de précieuses heures à passer sur son tableau. Et Adonis avait été très clair: Mr Marchbank avait absolument besoin de son tableau au plus tard le 19 juin. Et le 19 juin… on y était. Depuis environ deux heures. Elle avait presque jeté Adonis en dehors de chez elle pour la finir, d'ailleurs. Elle avait énormément de mal à peindre quand il était dans les parages, elle était à chaque fois obligée d'attendre qu'il parte, ce qui lui faisait perdre encore plus de temps. Elle ne savait pas vraiment pourquoi elle n'y arrivait pas. Peindre devant Liu ne lui avait jamais posé de problème, peindre devant ses amis non plus…
Et puis la petite voix qui lui chuchotait que c'était parce qu'elle n'était pas à l'aise avec Adonis, elle la faisait taire.
Elle se sentait bien avec Adonis, quand elle oubliait la petite lueur qu'elle croyait parfois voir briller dans ses yeux, qui lui faisait presque peur. Quand elle oubliait le fait qu'il semblait presque jouer avec elle. Parce qu'elle ne voulait pas le voir. Elle ne voulait pas être méfiante, pour une fois, elle voulait juste se laisser aller, et voir où ça la mènerait.
Nulle part. Tu vas juste te brûler les ailes.
Elle détestait ça. Quand une petite voix dans son esprit, la voix de son frère, lui renvoyait à la figure tout ce qu'elle voulait ignorer.
 
Elle se passa une main lasse sur les yeux, jetant un dernier regard à sa toile avant de la recouvrir d'un drap, laissant l'empaquetage au lendemain matin. Elle était trop, beaucoup trop fatiguée pour s'occuper de cela maintenant.
Alors, sans même se changer, sans même retirer sa blouse encore tâchée de peinture, elle s'effondra dans son lit et plongea aussitôt dans un sommeil sans rêve.
Elle avait encore le temps, le lendemain, de se préoccuper de tout ça.
 
A onze heures précises, Amelia frappa à la porte du département de contrôle et de régulation des créatures magiques. Elle avait fait un effort vestimentaire, remplaçant son T-shirt et son jean élimé par une chemise blanche et un pantalon noir. Oui, elle n'était pas conviée à un grand dîner ou à quoi que ce soit d'un peu officiel, mais elle tenait néanmoins à faire bonne impression. Toujours faire bonne impression. Toujours donner l'impression d'être plus assuré qu'on ne l'était réellement. Toujours faire croire, toujours paraître. C'était ce qu'elle avait appris très jeune, et qu'elle essayait toujours de mettre en œuvre. Avec plus ou moins de succès en fonction des situations.
Alors elle plaqua un sourire sur son visage, et s'introduisit très poliment auprès de la secrétaire, une femme d'âge mûr, nommée Josie si on en croyait le badge agrafé sur le revers de sa veste de tailleur. Alors qu'elle vérifiait avec un air sérieux si son nom se trouvait sur la liste prévue, Amelia laissa voguer quelques instants son regard sur la pièce qui l'entourait. Si le bureau de Mr Marchbanks avait les mêmes murs nus, elle comprenait aisément qu'il veuille un tableau pour égayer quelque peu son intérieur. Amelia n'avait jamais aimé les murs blancs, de toute manière. Elle finissait toujours par peindre des idéogrammes dessus, de toute manière, donc ils ne le restaient jamais longtemps, mais le blanc était une couleur – ou plutôt non, même pas une couleur, une "sensation visuelle" comme disait son frère – qui avait le don de la mettre mal à l'aise quand elle était présente seule. Un vestige de son éducation chinoise, sans doute, qui présentait le blanc comme la couleur du deuil.
 
En tout cas, elle fut ravie de pouvoir quitter la pièce, accueillie par la voix affable de l'homme qui était sans nul doute Léopold Marchbank. Elle lui offrit un grand sourire, lui tendant la main afin de la serrer.
 
" Mr Marchbank, je suis désolée du temps que vous avez dû attendre pour que la toile soit enfin finie. J'espère néanmoins qu'elle va vous plaire. "
 
Elle la déposa délicatement sur le bureau, à un endroit qu'elle avait remarqué comme étant vide. Avec adresse et habitude, Amelia défit les nœuds de la corde qui maintenant le tissu protégeant son œuvre en place, avant de la découvrir complètement.
 
" Alors, vous satisfait-elle pleinement? "
 
Elle, en tout cas, en était satisfaite. Oui, elle avait fini à St-Mangouste en la peignant. Oui, elle avait dû adapter un peu tout ce qu'elle avait prévu à cause d'un sortilège qui n'avait pas marché de la manière prévue. Mais elle en était fière. La femme s'élevait, de dos, royale et impénétrable dans son lourd manteau de fourrure, face à une coiffeuse ornée d'un grand miroir. Tout autour, on voyait des choses bouger. Un chat gris passait dans les rideaux, les faisant bouger, une femme rangeait des objets à l'arrière-plan, avant de disparaitre par une petite porte. Le vent faisait même bouger ses cheveux, mais elle restait totalement immobile. Semblant dédaigner le monde qui l'entourait, les hommes qui la regardaient.
Elle était au-dessus de tout.

Même au-dessus d'elle, qui pourtant l'avait peinte.

Elle s'était reculée de quelques pas, le laissant admirer à sa guise ce qu'il avait acheté sans l'avoir jamais vu. C'était le moment décisif. Soit il aimait, adorait, et tout allait bien… Soit il détestait. Et encore, elle préférait largement qu'on déteste son œuvre, ce qui montrait qu'elle avait réussi à exprimer quelque chose, plutôt qu'on lui inflige une pâle indifférence, un petit mot et un sourire de circonstance.
Et le visage de Mr Marchbanks restait impénétrable, le regard fixé sur sa toile. Impossible de savoir ce qu'il en pensait, impossible d'avoir un jugement, impossible d'être sûre et certaine qu'il n'était pas déçu, pas furieux d'avoir acheté quelque chose qui ne lui plaisait pas…
Et cela, elle ne voulait pas, même si elle n'avait aucune prise sur ses sentiments, ses émotions, ses ressentis face à cette toile qu'elle avait mis tant de temps à achever, dans laquelle elle s'était complètement immergée durant plusieurs semaines. Elle avait mis tellement d'elle dans cette œuvre que la voir partir chez un homme qui ne l'apprécierait pas, qui la regarderait simplement comme un joli bibelot, sans voir au moins en partie ce qu'elle y voyait lui serait très difficile. Même si elle n'avait pas tellement le choix.

Mais le sourire qu'il lui offrit finalement la rassura. C'était un sourire sincère, un sourire simple et content, un sourire qui lui montrait qu'il voyait, qu'il comprenait, d'une certaine manière, l'étrange fascination que cette femme devait avoir sur ceux qui la regardaient. Et ces mots la rassurèrent. Il l'aimait, cette toile, il l'appréciait. Et Amelia sentit en elle quelque chose se relâcher, s'apercevant seulement à présent que quelque chose en elle retenait son souffle en attendant son jugement.
Et lorsque la toile s'éleva pour rejoindre le mur, elle ne put qu'acquiescer à ses paroles, un léger sourire aux lèvres. Elle était à sa place, cette grande toile, dans ce bureau lumineux. C'était comme si elle avait été créée pour être placée à cet endroit-là, d'une certaine manière.
Inclinant la tête en guise de remerciement lorsqu'il lui désigna le fauteuil en face de son bureau, elle répondit à sa question avec un léger sourire:

" Je possède une galerie à Bristol, que vous pouvez atteindre aussi bien du côté moldu que du côté sorcier. Elle se trouve dans la rue principale du quartier sorcier, vous ne pouvez pas vraiment la manquer! "

La galerie, c'était un cadeau de ses parents. Elle s'était jeté à corps perdu dans son aventure à Londres, mais son père avait obstinément refusé qu'elle jette tout l'argent qu'elle avait pu gagner en Chine dans une aventure dont elle n'avait aucune idée de si elle allait réussir. Même si elle gardait des contacts en Asie et continuait à y vendre des toiles, même si elle avait déjà amassé un peu d'argent pour ne pas se retrouver immédiatement à la rue, son père avait opposé un véto catégorique et avait tenu à payer la moitié. Et sa mère avait suivi, sans doute pour se faire pardonner de ne pas avoir cru en elle, des années auparavant.
Et c'était la sienne. Sa galerie, son chez-soi, son petit refuge. En Chine, elle faisait les salons, les réceptions mondaines, n'avait qu'une petite pièce dans son appartement pour tout entreposer. Ici, elle avait tellement plus.

" Je serais ravie de vous compter parmi mes prochains visiteurs, Mr Marchbanks. "

Elle attrapa avec un remerciement l'enveloppe qu'il lui tendait, avant de la ranger dans sa sacoche en toile qu'elle avait déposée au sol, ne manquant pas de sentir son regard curieux, légèrement inquisiteur se poser sur elle. L'entrée de Josie, à qui il demanda de leur servir quelque chose à boire, servit de diversion, mais elle pouvait toujours sentir ses yeux sombres sur elle.

" Vous êtes sûre de ne vouloir que de l'eau? "
" Vous êtes très aimable, mais j'ai tendance à ne boire que de l'eau ou du thé, alors ce sera parfait. "

Elle avait totalement arrêté l'alcool après une soirée assez humiliante lorsqu'elle avait vingt ans, n'en buvant que lorsqu'elle n'avait absolument pas le choix de faire autrement. Alors l'eau, c'était parfait.
Remerciant Josie d'un sourire, elle se tourna vers Léopold lorsqu'il reprit la parole pour lui poser de nombreuses questions.
Elle prit une légère gorgée d'eau en souriant, avant de répondre avec un air amusé:

" Vous me flattez, à me rajeunir. J'ai vingt-cinq ans, en réalité. "

En Chine aussi, ils avaient tendance à la croire plus jeune qu'elle ne l'était réellement, mais pour eux c'était surtout parce qu'elle était occidentale, au milieu de chinois. Et sa deuxième question la fit légèrement rougir, par le compliment sous-entendu qu'elle contenait. Elle ne considérait pas vraiment ses toiles comme abouties, comme exceptionnelles ou quoi que ce soit. Elle en était fière, oui. Elle les aimait, parce qu'elles représentaient quelque chose pour elle. Mais elle savait qu'il y avait mieux que ce qu'elle faisait, beaucoup mieux par d'autres. Elle admirait les artistes du passé, comme Picasso, comme Kandinsky, qui avaient réussi à se débarrasser de tous les carcans de la peinture traditionnelle pour aller vers quelque chose de nouveau. Elle ne pensait pas faire cela. Elle se rappellait toujours de ce professeur de l'Académie des Arts Magiques, qui lui avait dit, lorsqu'elle n'avait encore que dix-sept ans, qu'elle avait la capacité de faire bouger tout ce qui était établi en art magique. Mais elle n'avait même pas trente ans, était une inconnue dans son pays d'origine, et n'avait pas la sensation de changer quoi que ce soit. Alors, qui croire?
Cette voix externe, qui lui disait qu'elle le pouvait, ou sa conscience, qui lui chuchotait qu'elle n'était encore qu'une petite fille qui s'amusait avec des toiles et de la peinture, le tout assaisonné d'un peu de magie?

" J'ai toujours peint, depuis mon enfance, ça explique sans doute beaucoup de choses. Après… je suis autodidacte, pour ce qui concerne l'art magique. J'ai fréquenté l'école des Beaux-Arts de Pékin pendant quatre ans, et j'ai eu la chance de pouvoir faire des études moldues tout en continuant à travailler sur mes toiles magiques. "

Elle avait été immensément chanceuse, elle le savait. D'avoir des gens qui lui avaient fait confiance, des gens qui l'avaient soutenue, des gens qui avaient cru en elle alors qu'elle n'était qu'une ado, un peu paumée après le 2 mai, trop méfiante, trop étrange.
Tout le monde n'avait pas cette chance.

" Après, quitte à savoir si mes toiles sont abouties… Je pense que c'est plus à vous qu'à moi de juger, je n'ai pas assez de recul pour le faire. "

Elle reprit une gorgée d'eau pour se redonner une contenance. C'était vrai qu'il était plus à même d'exprimer un jugement qu'elle. Il était son aîné, d'au moins quinze ans, avait vu beaucoup plus de chose qu'elle, avait un jugement beaucoup plus sûr que le sien.
S'il disait qu'elles étaient abouties, c'est qu'elles devaient l'être, d'une manière ou d'une autre. Même si Amelia en doutait fort.